Demon Inside

Como seus silêncios e o uísque barato me ensinaram controle` **Mood:** `Reflexivo / Sombrio` *** O ar na arena estava saturado com o cheiro de suor, champanhe barato e a mentira deslavada que o Vince vomitou em cima do Bret. Eu podia sentir a raiva querendo rasgar o teto da arena. Se eu ficasse lá mais um minuto, eu teria transformado o ringue — e todos que estavam nele — em pó. Caminhei até não sentir mais os dedos. Acabei em um canto esquecido de Montreal. Um bar de motoqueiros onde a luz era fraca e a fumaça parecia uma névoa de guerra. Na TV, o *Screwjob* passava em reprise. De novo. O público na arena gritava, os caras aqui no bar riam. "Olha o otário!" um deles gritou, batendo na mesa. "Perdeu o título e a dignidade na mesma noite!" O sangue na minha cabeça começou a ferver. A estática no meu pulso direito aumentou, fazendo o vidro da minha cerveja vibrar contra o balcão. Eu estava a meio segundo de explodir aquele grupo, de usar a bio-e...

: O Circo, o Beco e o Diabo Vermelho` **Mood:** `Violento / Desconectado` *** O roteiro de hoje foi uma piada. Vince me chamou na sala dele e disse que o Hogan precisava "parecer forte" para o mercado europeu. Eu não ligo para o Hogan. Eu não ligo para a política. Eu só não aguento ser a escada, ser o cara que faz o circo funcionar enquanto ele finge que ainda é o herói da década de 80.Hulk Ele faz as macaquices dele, o público vai à loucura, e eu volto para o vestiário sentindo o gosto de metal na boca, pronto para explodir tudo. Saí da arena sem falar com ninguém. Sem Shane, sem Triple H, sem entrevista. Apenas as luzes da cidade de Nova York e o barulho de estática na minha cabeça. Às 3 da madrugada, em um beco perto de Hell's Kitchen, encontrei o meu escape. Três caras. Fumando maconha . Rindo. Eles eram o alvo perfeito para a minha frustração. Eu não estava procurando justiça, eu estava procurando um motivo para sentir o impacto. Corri. O primeiro ...

**Título:** `Entry #07: Grãos de Prata e Silêncio` **Mood:** `Observador / Fantasma` *** Deixei a Cyber-shot na gaveta. Ela é honesta demais. Ela mostra cada pixel, cada erro, cada detalhe desnecessário. Prefiro a minha Kodak descartável. Gosto de saber que a imagem está lá, presa em um rolo de plástico, esperando que alguém a revele. Fui ao hipódromo ontem à noite. Lá, onde milhares de pessoas gritam e apostam fortunas em cavalos que correm em círculos, não havia ninguém além de um vigia com sono e o vento frio de Louisville. Tirei uma foto de uma das arquibancadas vazias. O flash da câmera bateu no metal frio e criou uma mancha branca, quase como um fantasma no canto da imagem. Olhei para aquela foto (na minha mente, já que ainda não a revelei) e percebi que aquele lugar é o meu espelho. Tudo o que as pessoas veem é o evento. Ninguém quer ver o hipódromo quando as luzes se apagam. Ninguém quer ver o lutador quando a música para. Estou começando a gostar do escuro. ...

**Título:** `Entry #12: O Peso do Terno e a Tinta Seca` *** Hoje, no hotel , vi um cara da minha idade saindo do saguão. Ele usava um terno cinza impecável, segurava um café caro e falava no celular sobre estágios em advocacia ou contratos. Ele parecia pertencer ao chão em que pisava. Parecia um ex-colega de classe da Casis Elementary. Ele é o "sucesso". Eu sou apenas o "Stand Cat" que o Triple H vai tentar destruir no ringue . Meu pai sempre me deixou ler o que quisesse, pular nos ringues da fazenda do avô o quanto aguentasse. Mas, no fim das contas, ele sempre tentou me puxar de volta para a gravidade da vida real. O "sustento". A gravata. A sala com ar-condicionado onde os erros são arquivados em pastas de couro, não televisionados para milhões de pessoas ao vivo. Minha mãe tomou o caminho oposto. Ela fugiu da linha reta de Tarrytown, foi pintar na Itália com o vento no rosto. Mas foi ela, limpando pincéis sujos no ateliê da fazenda,...

🖥️ Simulação de Post: The Demon Inside (Arquivo Retrô - 1997) Título: Entry #08: Nós de Fazenda, Cicatrizes de Aço Data: 28 de Agosto, 1997 | 03:15 AM Mood: Frustrado / Machucado O céu de Nova York ainda tenta se curar daquele roxo elétrico do ano passado. O Onslaught quase apagou o mundo em 96, mas o fim do mundo parece continuar na moda agora em 1997, só que com outro nome: Operação Tolerância Zero . Nas ruas aqui de Louisville, a paranoia virou uma arma letal. Com o Bastion e seus "Sentinelas Prime" caçando qualquer um que pareça um milímetro diferente, as pessoas não olham mais para o vizinho; elas procuram por marcas, por sinais, por qualquer coisa que nos entregue como "aberrações". Todos têm medo de que o próprio amigo seja um desses ciborgues disfarçados do governo. Eu saí ontem depois do show da OVW. O sobretudo do meu avô ainda pesa nos meus ombros como se carregasse o Texas inteiro. Ele cheira a tabaco, terra e a uma segurança que eu já não sinto...

* `Entry #01: A Primeira Camada` ` **Mood:** `Melancolia / Estática` *** Dizem que o wrestling é a arte de fingir que se machuca. Eu passo dez horas por dia fazendo exatamente isso. Finjo que sinto a dor, finjo que o impacto me abala, finjo que sou feito de carne e osso como todos os outros no vestiário. O problema é que a mentira é a única coisa que me mantém seguro. Quem sou eu quando as luzes se apagam e não há ninguém para aplaudir? Sou apenas um recipiente. Uma Matrioshka de pele e músculo , e no centro... algo que vibra em uma frequência que ninguém mais ouve. Começo este diário porque o silêncio de Louisville está ficando barulhento demais. v-8